Non sono più

racconti

di tenebrosi orchi

serali;

sono accadimenti

sconvolgenti

quotidiani.

Di qua

o di là,

di un fronte immaginato

come buono,

per far degli altri

ostili oppositori,

si uccide

si violenta.

Ma a perdere

è sempre e solo

l’Uomo.

Un dente cariato

e crolla

un mondo di pallide luci

sperato.

Come è poco

il fossato

che separa la vita

dall’inutile sorte

di giorni impotenti

o che appaiono tali.

Dolce

materna

con premura mi accogli,

e narri,

con mormorio

che è di fronde,

seducente

canzone.

Tra l’erba

del prato,

vestito di festa,

col sole

che scoppia

su in alto,

o la sera silente,

quando cala

la notte,

stornelli

a gran voce.

Menestrello

ignorato,

non chiedi

compenso.

Soltanto

ti basta,

cantare

la vita.

Donna:

celebrata

amata

odiata

Donna:

cercata

sfuggita

temuta.

Donna:

sognata

voluta

perduta

Donna:

semplicemente

incontrata

e accolta.

Il sole

farfuglia

pochi timidi

raggi di luce,

tra gli alberi

scossi

dal vento,

in questo gelido

inverno.

Un tenero

raggio di sole,

brilla

tra foglie

multicolori

adagiate,

come morte,

su alberi spenti.

La terra

si accinge al riposo,

in una danza

che è pienezza

di vita,

donando

ogni cosa di sé.

I più grandi

i più belli

i più solidi

i più resistenti,

accarezzano

il cuore,

allettano

la mente.

In gioventù

trascinano

riscaldano

sospingono

straripano

pei giorni

ti prendono

la mano.

Poi invecchiano;

s’acquietano.

Ti parlano

ma piano

E ti vezzeggiano

furtivi

dicendoti: che bravo!

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Perché le notizie dall’estero – è triste doverlo ammettere, ma è così e non da oggi – abbiano una qualche rilevanza sui nostri media, devono avere come cifra che le connoti, almeno qualche decina di morti ammazzati. Quanto succede di questi tempi in casa nostra è certamente degno di attenzione, però questo non dovrebbe esimerci dal saper gettare oltre la nostra siepe di casa il nostro sguardo.