Quanto sta emergendo in questi giorni e che fa seguito al clamore suscitato dall’uscita del libro Sua Santità, del giornalista Gianluigi Nuzzi, non fa certo onore ai vertici ecclesiastici e interroga profondamente ogni credente. Lasciamo da parte per un momento le esternazioni di dolore del Papa e del suo entourage e chiediamoci piuttosto quale immagine di chiesa si rivela da tutta la faccenda.

Magari vi dite uomini;

uomini d’onore,

ma siete solo omuncoli,

bastardi e pure vili.

Tramate di nascosto

vivete entro l’ombra;

il sole a voi fa male,

rivelerebbe il poco di cui siete

imbastiti.

Vi manca la parola con cui

farvi capire.

Avete solo mani addestrate

ad ammazzare.

In questo siete bravi ma meno

delle belve;

loro lo fanno per nutrirsi,

voi solo per far male.

Sparando anche sui figli

vi confessate bassi;

è la misura vostra, spregevoli perdenti.

“Non si può spegnere il fuoco col fuoco, asciugare l’acqua coll’acqua, combattere il male col male”, scriveva Tolstoj in una lettera all’amico Engelgardt. Ci sono sempre stati e ci sono ancora al presente, coloro che ritengono possibile il contrario. Tra questi anche coloro che hanno sparato, ferendolo alle gambe, nei giorni scorsi, Roberto Adinolfi. Siamo di fronte a una nuova insorgenza del fenomeno, purtroppo già conosciuto in passato nel nostro Paese, del terrorismo? Difficile dirsi. Certamente la disgregazione sociale del momento presente rappresenta un terreno fertile per una sua possibile rinascita.

Qualcuno non lo accetta

si aggrappa al suo passato

si affligge, si addolora

nella speranza vana

di farlo rinverdire.

Ma il tempo scorre e passa

ritmando i nostri passi

senza temporeggiare.

Va solamente accolto

guardandolo negli occhi

ospitandolo nel cuore

facendoselo amico.

Allora offrirà saggezza,

serenità e pace.

S’impara ad invecchiare

ricalibrando il passo

a misura del respiro

dei battiti del cuore

che chiedon contemplare

la vita che continua

e ciò che abbiam offerto

o ricevuto in dono:

i frutti che sono nati

o che matureranno

diversi e anche più belli

di come immaginati.

Imparando a ringraziare

e custodendo il tutto

in un presente eterno

conosceremo infine

la libertà dal tempo.

Dall’alba al tramonto era sempre

Primavera.

Lo narrava il tuo passo che era lieve

anche da lontano.

Con ammicco degli occhi, che soltanto

io coglievo,

affermavi la bellezza d’incontrarci,

quando a sera,

con gli occhi negli occhi, e il respiro

ansimante,

per il battito del cuore accelerato,

bramavamo,

emozionati,

la speranza di un futuro scritto allora

a quattro mani.

Quei giorni tratteggiarono per noi un orizzonte

e attese…

disegnate con pastelli.

Ora

è tempo che viaggi

nel mondo;

che cammini lungo strade

che io non conosco.

Ora

è tempo che cammini da solo,

senza me a tenerti

la mano.

Ora

è tempo che tu vada lontano

lungo piste che segnerai col tuo passo

da uomo.

Ora

è tempo, per me, d’imparare ad amarti

da lontano;

di fidarmi e di credere che sarai vero

uomo.

Il tuo volto è più bello,

ora,

che ti illumina,

nella vecchiaia,

l’ultimo raggio di sole

alla sera.

Ti accarezza gentile

e raccoglie l’orazione

che spandi nell’aria;

l’affida al tramonto,

assieme al ricordo

per noi,

e sale, incenso gradito,

su in alto;

là, dove a noi

non riesce arrivare.

Giornate scandite dalle stagioni;

corse sui prati a guardare le mucche,

e sogni impossibili a dirsi,

alti come le nubi su in cielo:

leggeri,

evanescenti,

fluttuanti,

eroici,

colorati.

E poi ardui da realizzare,

come la bella scrittura,

strappata al pennino

sui banchi di scuola.

Le toppe alle brache,

le tasche sempre vuote,

senza spiccioli,

per comprare leccume.

La sera, dentro casa,

una lampada fioca di luce,

e un abbraccio pieno di affetto

Forse ho pianto

affacciandomi alla vita;

ma poco,

per non sprecare fiato

godermi quel momento

in cui ti ho vista in volto:

madre.

Poi, mi prese papà in braccio,

osservandomi contento.

Allora ho emesso un grido,

per dire a entrambi grazie:

grazie per l’accoglienza,

grazie del benvenuto.

Corpi trapassati di luce.

Occhi scavati;

vuoti

come conchiglie.

I piedi

enormi

fragili

sono in cammino;

corrono ad afferrare

le mani:

mani lunghe

protese lontano

ad annaspare,

nel vuoto,

sapore di cibo.